LA NOTTE DELLA FOLLIA - Franco Libero Manco

Non è remoto il tempo degli olocausti,

quando in ogni egoismo

dorme una nuova Mauthausen.

Mi sono madri, sorelle e figli

quelli che piangono senza colpa,

tra le bombe irlandesi o tra le Tundre,

tra le favelas del Brasile o in Palestina.

Assisto impotente ed attonito

all’oltraggio perpetrato

ogni giorno contro la vita,

ed un brivido agghiacciante mi pervade.

Ce cos’è questa lunga notte

che ci ottunde?

che plana funesta e minacciosa

in attesa dell’esito finale?

Più di ogni cosa sogno la sua distanza,

creare tra noi baratri abissali.

Contro le ombre accenderò mille lanterne

e scaglierò il mio stormo di meteore.

L’atroce sorriso di antichi fantasmi

apre ferite nella carne,

profonde come crepe telluriche,

e ciò che era informe, sopito,

ora riaffiora

alla conquista di terre desolate di metallo,

dove confluiscono integralismi

in vorticosa agonia,

tra sciami di coltelli fiammeggianti.

Sospiri, imprecazioni e gemiti

salgono dagli orogenetici Balcani.

E la battaglia più dura

è sempre quella ancora da combattere.

Per anni ho vagato senza sosta,

cercando l’antidoto alla follia umana.

Ho sentito il lezzo ed il fragore

di ogni inferno delirante del potere.

Ho dormito tra il muschio ed i cartoni

dei clandestini venuti d’oltremare.

Ho navigato tra le dune,

tra i ruderi sommersi e i telescopi,

e ho visto mari senza sponde,

e ho conosciuto terre senza cieli.

Ho visto turbini di fuoco furibondo,

e tempeste siderali piegare come canne

le superbe vette del Tibet.

Ho visto campi sterminati di membra informi

al tuono crepitante dei vulcani nucleari.

Ho sentito l’esile pianto delle vergini,

sacrificate all’alba della vita al dio straniero.

Ho conosciuto i fiori ad uno ad uno,

ed ho atteso il sole

nel petto delle scolopendre rupestri.

Ho visto le foreste arse, spettrali,

dove bruciano coi nidi dei fringuelli

i canti mai vissuti dei pulcini,

ed i voli ancora da spiccare.

Ho visto morire l’altezzosa giraffa,

l’agile mangusta, la granitica conchiglia

e infrangersi, madidi di sangue,

gli ampi drappeggi dei falchi dell’Antartide.

Lo spavaldo galoppo dei puledri e delle zebre

si è infranto come cristallo

colpito da una fionda,

e i possenti giganti degli oceani ridotti

a minuscole efflorescenze puntiformi.

Ma ho anche visto,

nel vuoto incontenibile dell’anima,

spiragli di più nuovi universi palpitati.

Ho visto l’alba stemperarsi

a passi lenti,

come cerbiatta sfiancata da una corsa

davanti al predatore,

e l’impeto vendicativo della natura vilipesa

placarsi, esausto, in un lieve silenzio

avvolto d’autunno.

Ed ora, nel dubbio fluttuante

della sua anima assopita,

dorme, indifferente e crudele,

il mondo sul mio cuore.